TODAS LAS DE CREACIÓN POÉTICA
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TODAS LAS DE CREACIÓN POÉTICA
Artesana Dom 03 Oct 2010, 02:44
El ripio
Da igual si cada acento encuentra plaza
dispuesta por el cálculo aritmético,
si recuentas con celo apologético
las sílabas según dicta su traza
o si el son de la rima se entrelaza
letra a letra en el código fonético,
tu verso chirriará peripatético
frenado de un vocablo que no enlaza.
No acepta el buen poema vacuidad;
cuando el estro se cuela por la grieta
del absurdo, ya el resto es necedad.
El ripio es un desdoro del poeta,
desluce cualquier otra cualidad
y solamente rima con maleta.
Artesana, 20-1-10
Soneto
Se desgranan al ritmo del endeca
los recuerdos sobre las invenciones,
palabras escapando de la rueca,
hiladas sin enredos ni tensiones.
Va la estrofa tejida en una greca
trenzada de gramáticas cuestiones,
urdimbre de una frase nunca hueca,
pues su trama no admite sinrazones.
El poema se ajusta a un ritmo exacto
adecuado a los tiempos de su fondo,
que marcan rigurosos los acentos
y sus rimas en un todo compacto.
Mas el soneto solo irá redondo
si a la técnica suma sentimientos.
Artesana, 2-4-10
Soneto
Rememora el endeca lo vivido,
los recuerdos evocan sensaciones,
y sin notas discordes ni tensiones
las palabras se llenan de sonido.
Sus estrofas conforman un tejido
limitado por las terminaciones,
mas rimar no disculpa sinrazones
si el poema carece de sentido.
El soneto se adapta a un ritmo exacto,
ajustado a los tiempos de su fondo,
que destacan precisos los acentos
y las rimas en un hacer compacto.
Pero el verso tan solo irá redondo
si a la métrica sumas sentimientos.
Artesana, 7-10-12
Componer
Destilo en un crisol de poesía
tinta para mis letras con su aroma.
Mezclando primorosa en la redoma
las flores de color de la alegría,
gotitas de nostalgia y la ironía
diluida en la inocencia de una broma,
disfruto su belleza cada día
o conjuro la hiel que me carcoma.
Cristaliza serena mi quimera
aislada de las negras falsedades;
la fantasía, libre sin frontera,
al reflejo de íntimas verdades
recrea sus supuestas realidades
que llenan de ilusión mi vida entera.
Artesana, 29-12-08
Componer sonetos (heroico)
Destilo en mi crisol de poesía
la tinta que a mis letras da el aroma:
mezclando primorosa en la redoma
las flores de color de la alegría,
gotitas de nostalgia y la ironía
diluida en la inocencia de una broma,
conjuro el malestar que me carcoma
y gozo su belleza cada día.
En verso cristaliza mi quimera
sonetos a la luz de mis verdades,
creando su universo sin frontera.
Tristezas o sonrisas o saudades
conforman las supuestas realidades
que llenan de ilusión mi vida entera.
Artesana, 8-10-12
Componer versos
Compongo porque busco la armonía,
y mezclo en mis poemas llanto, broma,
lirismo en una imagen policroma
o el gusto suspicaz de la ironía.
Suspiran los acentos melodía
los lleve el gavilán o la paloma;
al metro lo respeto como axioma,
las rimas forman parte de mi día.
La inspiración acude a mi conciencia
dispuesta a despertar la luz dormida
guardada en la raíz de la experiencia,
así los versos cuentan mis verdades,
pues nacen de las mismas realidades
que animan las constantes de mi vida.
Artesana, 8-4-13
La poetisa poeta
La poesía me roba la emoción;
ignorando mi sexo o circunstancia,
se alimenta de mi alma su sustancia
aunque quiera frenarla mi razón.
De las musas recibo la ilusión.
Sus alientos, henchidos de prestancia,
como pétalos vuelan a distancia
a traer su fragante inspiración.
Cantaré con la cítara y la rosa,
mas, si Erato trocada en Artemisa
a mi pluma la vuelve audaz saeta,
surgirá la Calíope orgullosa,
y, tañendo su lira, la poetisa
lucirá los laureles de poeta.
Artesana, 5-6-17
Clasicismo y Barroco
Perfecto, se alimenta de lisura,
no puede alimentar una estridencia,
lo simétrico es parte de su esencia,
nacida de la línea simple y pura.
Exuberante brota esta locura
de la liberación de la inconsciencia,
entre espirales baila su cadencia
plasmando sentimientos sin censura.
La claridad de Apolo barnizada
por brillos dionisiacos insolentes
tras la lucha del ego y la razón.
Luz del arte mil veces reflejada
dando vida en sus múltiples vertientes
al mágico poder de la creación.
Artesana, 14-10-08
Versos
Nuestros versos son olas de la vida,
retazos de memoria en su marea,
nostalgia que el recuerdo zarandea
abriendo las compuertas de salida.
Bañadas las cuartillas por su espuma
se empapan de vivencias los escritos,
son sueños de misterios infinitos
que van tomando forma con la pluma.
Atropello del alma alborozada
o sosiego de un pulso sin pasión,
en su esencia plasmé mis sentimientos.
Aunque lejos los lleve su virada,
soy yo quien ha vivido la emoción
y es mi ritmo quien marca sus acentos.
Artesana, 25-8-08
El yo del autor
Como a un rito me entrego yo al soneto,
investida del halo misterioso
del poeta, un arcano fabuloso
que a la rima conjura en su secreto.
Por más que el yo se precie de discreto
cuando en verso vivencias de otros gloso,
tras la imagen de un mundo fantasioso,
su esencia late oculta en el sujeto.
Triste será el compás de ese latido
si el futuro que gira ya en la noria
no se armoniza al son de lo vivido.
Estas rimas respiran mi memoria
y es su música un dulce recorrido
que conduce al poema por mi historia.
Artesana, 11-1-08
El sonetista
Expresa el escritor en un boceto
pasión y sentimiento y fantasía,
que visten a la prosa de armonía
al ritmo de su mágico secreto.
Naciendo de las letras va el soneto,
modula así el poema melodía
del alma del acento, artesanía
sinfónica capaz de todo reto.
Rimadas verso a verso sin ruptura,
inspiran sus vivencias la receta
que vierte en el tintero donosura.
Soñando la belleza como meta
del metro doblegado con soltura,
se ciñen los laureles de poeta.
Artesana, 8-10-12
El poema
La lírica se fragua en su secreto;
ocultas tras la letra negra y fría,
destilan las palabras poesía
que funde y cristaliza en un soneto.
Para pulir aristas de este reto,
la inspiración alienta melodía
con ritmo de un acento, sinfonía
sonora en un diamante claro y neto.
De la gema la rima es la tersura,
tallando cada timbre en su engastado
reluce armoniosa sin fisura.
El misterio del verso desvelado,
prosa gris que el poeta configura,
se hará luz el poema tan ansiado.
Artesana, nov. 2007
La poesía
El aliento agridulce que me guía
impregna de colores elocuentes,
repletos de matices diferentes,
el goce y la tristeza de mi día.
La pena se insinúa, melodía
que enluta pensamientos inconscientes;
las alegrías bailan relucientes
bañando con su luz mi fantasía.
Percibo el más sutil de los encantos,
la sensibilidad incluso quema
cuando quiere brotar entre quebrantos,
y, haciendo de los versos un teorema,
directriz de sonrisas y de llantos,
danza al ritmo mi vida de un poema.
Artesana, Nov. 2007
Soneto en gaita gallega
Vuelvo a las rimas de gaita gallega,
vuelvo a su metro sencillo y rotundo,
a esos momentos de gozo profundo
mientras compongo con calma estratega.
Vengo a buscar la palabra que llega
para expresar la verdad de mi mundo,
siento a la musa y su canto fecundo
rimas me inspira del alfa al omega.
Entre fonemas construyo el soneto
lleno de acentos que dan melodía
a mis vivencias tornadas poesía.
Traigo el baúl de los sueños repleto,
sean ficciones o sean verdad,
solo en el verso se harán realidad.
Artesana, 11-2-14
Mi casa poética
Yo construyo mi casa lentamente;
poniendo los ladrillos con coherencia,
acudo a los recursos de la ciencia
y a toda la inventiva de mi mente.
Raso bien la más mínima pendiente
sin salientes que alteren su cadencia
ni perturben las huellas de mi esencia
plasmada minuciosa y sutilmente.
Los extremos se igualan ras con ras,
cohesiono diferentes elementos,
refuerzo su estructura cada día...,
y, al ritmo de un armónico compás,
se eleva firmemente en sus cimientos
la sólida creación de mi poesía.
Artesana, 2-2-17
Soneto sin sinalefas
De sinalefas libro mi soneto,
confío conseguirlo con soltura
a pesar de sufrir la dictadura
del hiato requerido por decreto.
Cumplir los requisitos de tal reto
me supone la tántrica tortura
de rechazar las letras que procura
la lógica ritual del alfabeto.
Aunque parezca fácil la misión,
evitar los enlaces con vocales
sin hablar machacando la sintaxis
es tarea de mucha precisión
y bastante difícil en la praxis,
mas me gustan los retos especiales.
Artesana, 17-3-12
Lope y yo
Aunque nada me dijo a mí Violante,
como Lope compongo sin aprieto
catorce versos para mi soneto,
de los que listos llevo tres delante.
Con esta rima fácil consonante
a la mitad me hallo del cuarteto;
otro verso y me cuelo en un terceto,
sabré pasar a él sin que me espante.
En el terceto al fin me veo entrando,
compongo con soltura y por derecho,
porque a mi Musa coba sigo dando.
Como salto de estrofa me sospecho
que ya estoy estos ripios acabando:
si a catorce llegué todo está hecho.
Artesana, 2-7-12
Hacer un soneto
Con un verso comienzo de buen grado
empeñada en hacer mi poesía,
poco son dos renglones todavía,
mas al tres sigue el cuatro terminado.
Cambié de estrofa al quinto ya rimado
y sé que así me encuentro en buena vía,
pues verse ya en el centro es garantía
de estar haciendo bien lo comenzado.
He dejado detrás otro cuarteto,
solo quedan dos tríos del total,
y no creo que haya nada mal.
Como buen colofón a mi soneto
termino limpiamente este terceto
cerrando con el punto del final.
Artesana, 27-10-12
Soneto vital
La vida es un soneto bien rimado,
porque nace del alma la poesía.
Un cuarteto es la infancia todavía,
pero ya rima y metro se han marcado.
De estrofa cambias joven y lanzado.
Tus acentos le dan el ritmo al día
igual que a las palabras, melodía;
así, madura el tiempo acompasado.
Cuando puedes cuadrar el argumento,
tu historia paralela va al poema,
pues dentro está tu sello personal.
Querrías prolongar este momento,
mas, por brillante que haya sido el tema,
todo acaba en el punto del final.
No compra nadie
ni en verso ni en verdad
un solo instante
Artesana, 9-11-14
Las rimas fáciles
Poco valorados en la normativa,
los tiempos verbales no son formas huecas,
si pones un "ado" parece que pecas,
y el infinitivo no pasa la criba.
¿Cuál es el motivo de tanta diatriba?,
¿acaso estas rimas en las bibliotecas
no adornan la obra de autores con becas,
que le ven al verbo gran fuerza expresiva?
Salirse del tema por mor del recuento
o colar un ripio sí que es cerrazón,
porque sin sentido no existe argumento
aunque así se logre la terminación.
Algunos evitan las faltas veniales,
mientras que cometen pecados mortales.
Artesana, 6-7-12
Al Facebook
De viaje sin aviones ni maletas,
inmersa en un anuncio de la China,
se encuentra uno en el muro a una vecina
enseñando las fotos de sus nietas;
lograrás alternar con los poetas
ociosos o con ligues de oficina
en sitios donde expertos en cocina
numeran sus riquísimas recetas.
Si husmeas puedes ver el reservado
oculto de cotorras criticonas
negando la existencia de un romance.
Es así su portal abigarrado,
te acerca hasta el hogar de otras personas
o deja que ellas vengan a tu alcance.
Artesana, 3-10-12
Tus ojos
Dos escondidos mares sosegados
insensibles a ruegos ni protestas,
sabiendo que se ahogan las propuestas
en el fin de sus límites salados.
lunas llenas con destello acariciante,
oscureciendo tristes su pupila,
ensombrecen si quien las encandila
no le entrega su luz solo un instante.
Siempre, siempre, sus ojos son hermosos,
o inocentes o perversos o pasivos,
naufrago ante los guiños de su espejo.
Espero poder verlos cariñosos,
tentadores, sin diques defensivos,
ofreciéndome amor en su reflejo.
Artesana, 3-10-12
La soberbia
La soberbia del hombre intolerante
defendiendo un error recalcitrante
con una inconsistencia tan constante
marca la sinrazón de su talante.
Decide que los otros son peores
porque no identifica sus colores,
sin pararse a pensar que hasta las flores
presentan variedad en los olores.
El cercado que eleva el arrogante
para aislar a los seres "inferiores"
lo aparta del entorno circundante.
Y allí sigue sembrando sus errores
cuando es mucho más sabio y elegante
arrancar la raíz de los rencores.
Artesana, 20-7-12
Sin inspiración
Me supone más pena que placer,
recorrido el camino acostumbrado,
encontrar el asunto deseado
a pesar de buscarlo por doquier,
porque no es nada fácil componer
cuando los temas huyen del teclado
o la musa se escapa de mi lado
sin cumplir con su amable menester.
La cosa no presenta buen cariz,
necesito una nueva idea urgente
que me sirva de base de la trama.
Y al final mareando la perdiz
he logrado un poema diferente
para volver a hacer el versograma.
Artesana, 8- 12- 12
Sin inspiración
No puedo, tras las fibras de mi ser,
encontrar el matiz afortunado
para centrar el verso deseado
a pesar de buscarlo por doquier,
pues no veo posible componer
cuando las rimas huyen del teclado
o la musa se marcha de mi lado
descuidando su grácil menester.
La cosa no presenta buen cariz,
parada, con la solución ausente,
desando los esquemas del poema,
mas por fin -mareando la perdiz-
he logrado la forma conveniente
de cumplir la propuesta sin problema.
Artesana, 13- 5- 14
Esperando a la musa
La musa se marchó tras un amor,
y mi pluma no marcha sin su mano
impulsora del verso cotidiano,
pues ella se llevó cualquier primor.
No logro componer con el calor
y los ruidos cansinos del verano.
No puedo, cada verso suena vano
al ritmo de las gotas de sudor.
Vuelve ya, dulce diosa parnasiana;
escribo de llegadas y no llegas,
¿cómo quieres que luzcan mis escritos
si siento tu presencia tan lejana?
Por amar de tu condición reniegas...,
así que yo me voy de chiringuitos.
Artesana, 22-7-16
La celosía
Anoche me asomé a la celosía
buscando allí tu faz iluminada.
Como busca un sediento el agua ansiada,
iba a ti con el ansia que sentía.
No saciaste la sed de mi agonía;
la luna, en tus pupilas apagada,
me negaba la luz más deseada,
esa luz que conmigo se encendía.
Dime quién te complace los antojos,
quién mendiga los besos de tu boca
y al dios de tus sentidos solo invoca.
No me escondas la niña de los ojos,
¿en dónde está la clave que desvela
el tupido metal de tu cancela?
Artesana, 17-10-16
La metáfora
Sal fina que al poema da sabor,
aportando un concepto matizado
y alguna pincelada de color
a la clave del verso deseado.
Comparación repleta de valor
por su aporte semántico cargado
de riqueza expresiva y sazonado
al punto requerido del autor.
Un enlace sinónimo perfecto
al usar un vocablo diferente
con más gracia que el de sentido recto.
La metáfora nace en el consciente,
mas nunca este recurso tiene efecto
sin llegar a la fibra subconsciente.
Artesana, 1-12-12
La metáfora
Sal fina que al poema le da sabor,
aportando un concepto bien matizado
y alguna pincelada rica en color
a las claves de un verso fundamentado.
Comparación repleta de gran valor
tras un giro semántico siempre cargado
de expresivas riquezas y sazonado
como quede sabroso para su autor.
Un sentido sinónimo casi perfecto
luce, si es bien usado transversalmente,
incluso con más gracia que el suyo recto.
La metáfora llega por el consciente,
pero nunca ha tenido brillo su efecto
sin tocar a las fibras del subconsciente.
Artesana, 16-3-14
El sujeto
La cosa, el animal o la persona
que realiza con propiedad la acción
del verbo principal en la oración
o del que algo se dice o se razona.
Aunque si existe nunca se cuestiona,
a veces no aparece su función,
pues es de impersonal predicación
la frase donde llueve, nieva o tona.
El yo y el tú no tienen competencia,
vayan en singular o con plurales
el morfema verbal lo muestra neto.
En el "se" indefinido va su esencia,
también los omitidos son reales
y en sí llevan la marca del sujeto.
Artesana, 15-12-12
El verbo (atroismo)
El sujeto presume de importante,
mas sin verbo no existe la oración
porque, soporta el peso de la acción,
sea activo o pasivo su talante.
A veces, como uno no es bastante,
al principal le sigue un segundón
por completar mejor la información
de la proposición predominante.
Puede ser predicado nominal,
donde es nexo sin más aditamentos,
y si tiene predicación verbal
lidera una legión de complementos
con los que en el análisis responde
al a qué, cómo, cuándo, quién o dónde.
Artesana, 22-12-12
Complemento directo
Es sobre quien recae lo referido;
como prueba, con "qué" se le cuestiona,
y en pasiva, poniéndolo invertido,
el papel de sujeto le funciona.
Por delante o detrás se posiciona
dentro del predicado al núcleo unido,
lo introduce una "a" si es referido
a la acción que recibe una persona.
Con forma de pronombre, va delante
del verbo sin que los separe nada;
si de un varón es "lo" representante,
puede cambiar por "le" la forma usada.
Atañe a la predicación activa,
mas solo en la oración que es transitiva
Artesana, 3-1-13
El CD (poético)
Complemento sin comas ni prudencia,
que nombra al elemento señalado
con certeza, pues siempre va enlazado
a la acción donde invocan su presencia.
Me dejan las funciones de su esencia
decir quien es ahora el ser amado
o ser yo misma el nombre deseado
para aquel que me tenga deferencia.
¿A quién sin su amistad saludaría?
¿A quién con ilusión amar podría?
Vivimos de la acción, hacemos cosas,
y en cada cosa vive un complemento
que contará entre cardos o entre rosas
lo que sé, lo que vivo, lo que siento.
Artesana, 7-6-15
El adjetivo
A veces soy, brillando en la apariencia,
epíteto vacío de funciones;
y a veces, sin fulgor ni pretensiones,
califico cualquier oculta esencia.
Penetro lentamente la conciencia,
donde puedo, alentando convicciones,
ser la luz para muchas decisiones
o una sombra que amargue la existencia.
¿Quién duda del poder de un adjetivo
si el nombre en sus sentidos va cautivo?
Quisiera conseguir el punto justo,
verme siempre investido de verdad,
mas todos colorean a su gusto
el cristal con que ven la realidad.
Artesana, 18-6-15
La coma
No quiero estar cortando tus razones,
y verme como un punto discordante,
de trazo tan rotundo y tan cortante
que eleve entre nosotros contenciones.
Prefiero entrelazar las oraciones,
abrirme a las propuestas del durante;
ser coma pizpireta que va errante
marcando por tu texto indicaciones.
Déjame que resbale, letra a letra,
hasta llegar al sitio conveniente;
aguarda a que te indique, complaciente,
la pausa que a los dos nos compenetra,
pues amar con perfecta ortografía
es parte del amor a la poesía.
Artesana, 1-5-14
La coma
Aunque a veces resoplen por mi causa,
colocada en el sitio conveniente,
marco el sitio perfecto de la pausa
donde el verso respira cabalmente.
Soy puente entrelazando las ideas
o aíslo una profunda reflexión;
un faro entre las líricas mareas
que el poeta desata en su emoción.
No llevo hasta el extremo mis funciones
del punto con sus órdenes tajantes,
pero gracias a mí las oraciones
le dan tono a sus ritmos ondulantes.
Sin ser nota consigo melodía
y así brilla en los versos la poesía.
Artesana, 14-6-15
Mis deseos (sin a)
Los deseos conducen nuestros sueños,
son reflejos de gustos imposibles,
pretensiones que siguen invisibles
si no pueden cumplirse sus empeños.
Son gritos emitidos desde el fondo
del mismo yo, después mis inquietudes
se esconden sin que goce sus virtudes
y viven inconscientes en lo hondo.
Si puede conseguir por fin mi suerte
revestir su presente de millones,
los iré recorriendo de uno en uno.
Podré tener lo que el dinero oferte,
pero me temo que mis ilusiones
solo con cheques no compren ninguno.
Artesana, 19-5-13
No encuentro fe
Tu nombre lo pronuncio como un cuento,
desprovisto de todo su sentido;
solo el viejo y monótono sonido,
hecho un eco sin voz ni sentimiento.
Se disuelven los sones con el viento;
¿quien devuelve el silencio contenido?,
en pos de los pretéritos de olvido,
se fue de mi recuerdo tu momento.
Un tiempo hice de ti mi religión,
no pensé ni en el cómo ni el por qué...;
y hoy, que logré por fin mi redención,
feliz porque tus credos olvidé,
quieres ver si te tengo devoción,
pero dentro de mí no encuentro fe.
Artesana, 4-5-17
La calor (sin e)
La calor ronda airosa cada piso;
librando las cortinas, nos acosa
y asalta mi salón jacarandosa
para cuajar sus grados sin aviso.
Poco a poco, las horas van pasando,
la adivino adosada a mi cristal;
suda un halo pringoso, como blando...,
con una calma casi fantasmal.
La chicharra da "música" al sopor;
yo, asfixiada, no aguanto su tortura,
mas canta la soprano aficionada.
Y al final, aliviando tanto ardor,
la luna, compasiva, nos procura
su paz bajo la tibia madrugada.
Artesana, 4-8-15
El calor -todo con "e"-
El estío penetra hasta el rellano,
asciende a las ventanas y reposa
sobre la telaraña pegajosa
donde medra la fiebre del verano.
Traicionero, pesado y envolvente,
su insecto teje velos, redes, tules...,
y recubre a su presa lentamente,
convirtiendo mis nervios en gandules.
Suena el eco de los ventiladores,
que, en su baile con la temperatura,
me tienen la cabeza mareada.
Finalmente, tras estos sinsabores,
Selene, relumbrante de frescura,
nos regala su noche atemperada.
Artesana, 6-8-15
Letras (soneto sin la i)
Las letras son las voces capturadas
en el negro trazado de una hoja;
de sus sones el eco se despoja
para armar las palabras deseadas.
Palabras de certeros referentes
donde yacen formando este poder
capaz de darle nombre a cada ser
y expresar lo que crean nuestras mentes.
Sus fonemas nos llenan de razones,
no hay nada que contenga tus deseos
al amparo del verbo consagrado.
Son la razón total cuando compones,
tan solo de sus reglas somos reos
delante del papel o del teclado.
Artesana, 20-6-15
El romance (sin o)
Quien llega hasta la lírica rimada
halla en él una base referente
para emprender sin pena y hábilmente
la aventura a la Musa dedicada.
Fue el cantar de la épica narrada,
mas esta sencillez tan eficiente
le gana la aquiescencia de la gente
amante de su estética alternada.
Siempre en pares, sus rimas esenciales
enriquecen a la literatura
a pesar de su carga de humildad,
pues sus gestas plebeyas y reales,
repletas de gallarda galanura,
relatan nuestra hispana realidad.
Artesana, 13-7-15
El nombre (sin u)
Al principio de todo, ya era el verbo,
la palabra de Dios, por siempre eterna,
revestida con devoción materna
y haciéndose vocablo en el acervo.
El habla es limpia integración fraterna,
el arma donde se libera el siervo,
logramos escapar de la caverna
al saber el pintor nombrar al ciervo.
Son fonemas, se adhieren a las cosas
como parte invisible de ese ser.
Los geranios, los lirios y las rosas,
el amor, las caricias, el saber,
el cosmos era el caos, y vino el hombre
a darle a los objetos voz y nombre.
Artesana, 25-3-14
Soneto asonante al viernes
El viernes he elegido para el reto,
introductor del fin de la semana
a medias entre el jueves que trabaja
y el sábado de fiesta el día entero.
La mañana ya tiene otro reflejo,
aunque se haga penosa la jornada
pensando en disfrutar luego de marcha,
se cumple hasta la hora del relevo.
Hay gente que lo espera porque cobra,
quien quiere disfrutar con los amigos
y quien, tan solo verse en la poltrona.
Yo prefiero la ducha generosa,
vestidito, tacón, perfume, abrigo,
y salir renovada a hacer historia.
Artesana, 4-11-13
Mi lira
Habito los silencios absolutos
disuelta entre el verdin del agua quieta;
me filtro por los huecos de una grieta
y afloro en manantiales impolutos.
Llevo rastros de polen diminutos
sobre la crin del viento hasta la meta
perfumada al azar de la veleta,
que nunca llegará a lucir sus frutos.
Sobre el papel me achico o me agiganto,
es mía la verdad de la mentira,
yo controlo la risa como el llanto.
Nadie puede por mí tañer mi lira,
son míos los sonidos de su canto
porque es mío el afán que los inspira.
Artesana, 2-7-15
La estrella más hermosa
En letras desbordantes de poesía
o en rimas de prosaica simple prosa,
las penas de la vida y la alegría
acuden a mi pluma minuciosa.
Me asalta su retórica armonía
con versos donde brilla primorosa,
capaz de iluminarse cada día,
la estrella creativa más hermosa.
Fugaces, bajo forma de sonetos,
alumbran la existencia de otra gente,
pues nada los retiene en mi interior.
Ceñidos a cuartetos y tercetos,
recorren su camino reluciente
ajenos a la mano del autor.
Artesana, 8-7-15
Sinestesias
Aromas de colores musicales,
sabores melodiosos, dulces tactos...,
las sensaciones se unen en contactos
sin sus significados naturales.
Me asaltan impresiones materiales,
llenando las pulsiones de mis actos
intercambiables pálpitos abstractos
teñidos por conceptos personales.
Percibo la existencia más completa;
quisiera compartir su intensidad,
mas solo así mi mente la interpreta.
¿Las sinestesias pueden ser verdad
o son mis veleidades de poeta,
que sienten con su propia realidad?
Artesana, 11-7-15
¿Dónde están?
¿Dónde irá la sonrisa que he cuidado,
los ojos donde el brillo parpadea?
¿Podría reencarnarse tu ralea
con hechizos de un mágico mercado?
¿Dónde irá cada pálpito besado?,
¿acaso se los lleva la marea
del tiempo, persistente en su tarea
de llevarse los muertos al pasado?
¿Volverán a vagar viejos jardines
nuestras almas, igual que dos mastines
buscando el paradero de los besos,
las lágrimas, el ansia, la locura...?,
¿o nada quedará de esta aventura
cuando en polvo se vuelvan nuestros huesos?
Artesana, 23-1-16
.
Glosa con las palabras de las rimas de un soneto del poeta y compositor Rafael de León.
Me avisaron a tiempo
Me avisaron a tiempo: ten cuidado,
mira que miente más que parpadea,
que no le va a tu modo su ralea,
que es de lo peorcito del mercado.
Que son muchas las bocas que ha besado
y a lo mejor te arrastra en su marea
y después no te arriendo la tarea
de borrar el presente y el pasado.
Pero yo me perdí por tus jardines
dejando que ladraran los mastines,
y ya bajo la zarpa de tus besos
me colgué de tu boca con locura
sin miedo de morir en la aventura,
y me caló tu amor hasta los huesos.
Rafael de León
Vivimos
Vivimos por la prisa entretenidos,
quejándonos del tiempo y de sus daños,
pero al fin acabamos entre engaños,
con los sueños del alma ya perdidos.
Del vivir nunca somos entendidos;
crecemos madurando desengaños,
y solo valoramos esos años
mientras pueden gozar nuestros sentidos.
Conoces a la infancia ya naciendo,
la juventud te enseña a amar amando,
pues el sol a esta edad reluce ardiendo...
Te irá la madurez sus frutos dando,
mas también los achaques van creciendo,
a la vejez la aprenderás penando.
Artesana, 27-1-16
AMANTE DESESPERADO DEL PREMIO
Y OBSTINADO DE AMAR"
¡Qué perezosos pies, que entretenidos
pasos lleva la muerte por mis daños!
El camino me alargan los engaños
y en mí se escandalizan los perdidos.
Mis ojos no se dan por entendidos;
y, por descaminar mis desengaños,
me disimulan la verdad los años
y les guardan el sueño a los sentidos.
Del vientre a la prisión, vine en naciendo;
de la prisión iré al sepulcro amando,
y siempre en el sepulcro estaré ardiendo.
Cuantos plazos la muerte me va dando
prolijidades son, que van creciendo,
porque no acabe de morir penando.
Quevedo
El asilo
Espiaban mis ojos
los vidrios abiertos,
y asomé la cara
detrás del lienzo;
alguien sollozando,
desgarró el silencio,
hasta la otra alcoba
sus lloros salieron.
Suplicaba un vaso;
yo, aferrado al suelo,
vi como arrojaba
vómito en el lecho.
Se me heló la sombra
y sentí que a intérvalos
una ansiedad rígida
me agitaba el cuerpo.
Allí ya no hay día
último o primero.
Esos negros ruidos,
en mi blanco pueblo,
eran un contraste,
mas, visto el misterio,
de aquellas tinieblas,
escapé al momento.
Tan solos, tan solos,
no están ni los muertos.
Artesana, 31-1-16
.
Llanto nocturno
Rasgaban sus ojos
dos focos abiertos,
le ornaba la cara
su gorrito en lienzo.
Gritó sollozando,
rompiendo el silencio,
cuando de la alcoba
sus padres salieron.
Trae la madre un vaso
sin pisar el suelo,
y el padre arrojaba
su hastío en el lecho;
No había ni sombra,
pero aún con intérvalos
sale aguda y rígida
la voz de su cuerpo.
Ya pasó este día,
y, como el primero,
sonaban sus ruidos
a través del pueblo.
Gritos de contraste
que eran un misterio,
¡Rey de las tinieblas,
que calle un momento!
Al fin calla y, solos,
caen de sueño muertos.
Artesana, 2-2-16
.
RIMA LXXIII
Cerraron sus ojos,
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.
La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.
Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil rüidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:
—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
Bécquer
Locura
A veces la marea se alborota
y el ancla rompe altiva su cadena
si un amargo reflejo en luna llena,
bajo el azul, sobre la piedra brota.*
Pero, vuelto a la orilla que lo acota,
vuelve mi corazón a su faena*
dejando bajo el fango cualquier pena
cuando cura su angustia el alma rota.
A veces habla solo, a veces canta;*
perdiendo la conciencia del recato,
escapa desde el pecho a la garganta
para hacerse de calma o arrebato.
Es valiente al momento que se espanta,
porque en amor locura es lo sensato. *
Artesana, 12-2-16
.
GLOSA: Cuatro versos de otros tantos poemas de Antonio Machado
.
bajo el azul, sobre la piedra brota.
vuelve mi corazón a su faena
A veces habla solo, a veces canta.
porque en amor locura es lo sensato
¿Amor?
Vendería mi alma por tenerte,
por escribir tu nombre en un poema
y, sola, mientras tanto amor me quema,
me guardo cada rima que iba a hacerte.
Me creí siempre dueña de mi suerte,
pero hoy, aunque ya no tenga tema,
solo entiendo a mi voluntad blasfema
y pierdo hasta la fe por no perderte.
No siento sino aquel postrero beso
cortado por la hiel de los rencores;
ya es un hábito amargo mi perdón.
Derrotada, ante el folio, te confieso
que, si nací al nacer a tus amores,
morir..., muero con la separación.
Artesana, 14-2-16
alma
escribir;
sola
guardo
siempre
aunque
entiendo
fe
sino
cortado
hábito
confieso
nací
morir
Por vos muero
Escrito está en mi alma* vuestro gesto,
y cuanto yo escribir* de vos deseo;
vos sola* lo escribisteis, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.
En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.
Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma mismo os quiero.
Cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir, y por vos muero.
Garcilaso de la Vega
Amor de verano
Dichosos vagaban bajo los frutales,
que se cimbreaban rojos y cargados.
Luego recorrían los campos dorados
donde amarillaban los rubios trigales.
Junto al quieto lago de azules cristales,
cuando anochecían los cielos ahumados,
la luna besaba sus cuerpos quemados
por el sol que abrasa los verdes jarales.
Conocieron grises buscando la umbría
y ocres desvalidos con gusto a sequía
de los matorrales secos del solano,
pero la amorosa y ardiente paleta
nunca pintaría la dicha completa...,
se mustió el color al fin del verano.
Artesana, 18-2-16
Luz interior
No siempre puede haber explicaciones:
a veces todo es negro alrededor,
a veces todo es lluvia de color
y tu alma una fuente de canciones.
No siempre el mundo atiende a tus razones;
teñida de alegría o de dolor,
no siempre puede darte su calor
la celeste unidad que presupones.
Escucha la retórica divina,
sacude el barro gris que te embadurna,
desclava de tu pena cada espina...
Llenando de esplendores la rutina,
mata la indiferencia taciturna,
pues dentro está la luz que te ilumina.
Artesana, 20-2-16
..........................
Glosa con 4 versos de este poema
Ama tu ritmo
Ama tu ritmo y ritma tus acciones
bajo tu ley, así como tus versos;
eres un universo de universos
y tu alma una fuente de canciones.*
La celeste unidad que presupones*
hará brotar en ti mundos diversos,
y al resonar tus números dispersos
pitagoriza en tus constelaciones.
Escucha la retórica divina*
del pájaro, del aire y la nocturna
irradiación geométrica adivina;
mata la indiferencia taciturna*
y engarza perla y perla cristalina
en donde la verdad vuelca su urna.
Rubén Darío
El otoño
Poco a poco. se siente el suelo blando
bajo el seco crujido de las hojas;
se desnudan por la arboleda clara
los álamos mirando al infinito.
Marchito va quedando casi todo:
posada entre los ocres ya sin flores,
suplica la paloma alguna paz
al zureo cansino de los vientos.
El alma de las ninfas se enternece
mientras el tronco seco se hace cárcel
deteniendo a los ríos del verdor
y, alentadas de plácida hermosura,
le traerán el otoño a cada vida,
cubierto de dorada excelsitud.
Artesana, 5-3-16
Glosa con las palabras de las rimas de un soneto de Juan Ramón Jiménez.
blando hojas clara infinito.
paz todo flores viento
cárcel enternece verdor
hermosura vida excelsitud
Da igual si cada acento encuentra plaza
dispuesta por el cálculo aritmético,
si recuentas con celo apologético
las sílabas según dicta su traza
o si el son de la rima se entrelaza
letra a letra en el código fonético,
tu verso chirriará peripatético
frenado de un vocablo que no enlaza.
No acepta el buen poema vacuidad;
cuando el estro se cuela por la grieta
del absurdo, ya el resto es necedad.
El ripio es un desdoro del poeta,
desluce cualquier otra cualidad
y solamente rima con maleta.
Artesana, 20-1-10
Soneto
Se desgranan al ritmo del endeca
los recuerdos sobre las invenciones,
palabras escapando de la rueca,
hiladas sin enredos ni tensiones.
Va la estrofa tejida en una greca
trenzada de gramáticas cuestiones,
urdimbre de una frase nunca hueca,
pues su trama no admite sinrazones.
El poema se ajusta a un ritmo exacto
adecuado a los tiempos de su fondo,
que marcan rigurosos los acentos
y sus rimas en un todo compacto.
Mas el soneto solo irá redondo
si a la técnica suma sentimientos.
Artesana, 2-4-10
Soneto
Rememora el endeca lo vivido,
los recuerdos evocan sensaciones,
y sin notas discordes ni tensiones
las palabras se llenan de sonido.
Sus estrofas conforman un tejido
limitado por las terminaciones,
mas rimar no disculpa sinrazones
si el poema carece de sentido.
El soneto se adapta a un ritmo exacto,
ajustado a los tiempos de su fondo,
que destacan precisos los acentos
y las rimas en un hacer compacto.
Pero el verso tan solo irá redondo
si a la métrica sumas sentimientos.
Artesana, 7-10-12
Componer
Destilo en un crisol de poesía
tinta para mis letras con su aroma.
Mezclando primorosa en la redoma
las flores de color de la alegría,
gotitas de nostalgia y la ironía
diluida en la inocencia de una broma,
disfruto su belleza cada día
o conjuro la hiel que me carcoma.
Cristaliza serena mi quimera
aislada de las negras falsedades;
la fantasía, libre sin frontera,
al reflejo de íntimas verdades
recrea sus supuestas realidades
que llenan de ilusión mi vida entera.
Artesana, 29-12-08
Componer sonetos (heroico)
Destilo en mi crisol de poesía
la tinta que a mis letras da el aroma:
mezclando primorosa en la redoma
las flores de color de la alegría,
gotitas de nostalgia y la ironía
diluida en la inocencia de una broma,
conjuro el malestar que me carcoma
y gozo su belleza cada día.
En verso cristaliza mi quimera
sonetos a la luz de mis verdades,
creando su universo sin frontera.
Tristezas o sonrisas o saudades
conforman las supuestas realidades
que llenan de ilusión mi vida entera.
Artesana, 8-10-12
Componer versos
Compongo porque busco la armonía,
y mezclo en mis poemas llanto, broma,
lirismo en una imagen policroma
o el gusto suspicaz de la ironía.
Suspiran los acentos melodía
los lleve el gavilán o la paloma;
al metro lo respeto como axioma,
las rimas forman parte de mi día.
La inspiración acude a mi conciencia
dispuesta a despertar la luz dormida
guardada en la raíz de la experiencia,
así los versos cuentan mis verdades,
pues nacen de las mismas realidades
que animan las constantes de mi vida.
Artesana, 8-4-13
La poetisa poeta
La poesía me roba la emoción;
ignorando mi sexo o circunstancia,
se alimenta de mi alma su sustancia
aunque quiera frenarla mi razón.
De las musas recibo la ilusión.
Sus alientos, henchidos de prestancia,
como pétalos vuelan a distancia
a traer su fragante inspiración.
Cantaré con la cítara y la rosa,
mas, si Erato trocada en Artemisa
a mi pluma la vuelve audaz saeta,
surgirá la Calíope orgullosa,
y, tañendo su lira, la poetisa
lucirá los laureles de poeta.
Artesana, 5-6-17
Clasicismo y Barroco
Perfecto, se alimenta de lisura,
no puede alimentar una estridencia,
lo simétrico es parte de su esencia,
nacida de la línea simple y pura.
Exuberante brota esta locura
de la liberación de la inconsciencia,
entre espirales baila su cadencia
plasmando sentimientos sin censura.
La claridad de Apolo barnizada
por brillos dionisiacos insolentes
tras la lucha del ego y la razón.
Luz del arte mil veces reflejada
dando vida en sus múltiples vertientes
al mágico poder de la creación.
Artesana, 14-10-08
Versos
Nuestros versos son olas de la vida,
retazos de memoria en su marea,
nostalgia que el recuerdo zarandea
abriendo las compuertas de salida.
Bañadas las cuartillas por su espuma
se empapan de vivencias los escritos,
son sueños de misterios infinitos
que van tomando forma con la pluma.
Atropello del alma alborozada
o sosiego de un pulso sin pasión,
en su esencia plasmé mis sentimientos.
Aunque lejos los lleve su virada,
soy yo quien ha vivido la emoción
y es mi ritmo quien marca sus acentos.
Artesana, 25-8-08
El yo del autor
Como a un rito me entrego yo al soneto,
investida del halo misterioso
del poeta, un arcano fabuloso
que a la rima conjura en su secreto.
Por más que el yo se precie de discreto
cuando en verso vivencias de otros gloso,
tras la imagen de un mundo fantasioso,
su esencia late oculta en el sujeto.
Triste será el compás de ese latido
si el futuro que gira ya en la noria
no se armoniza al son de lo vivido.
Estas rimas respiran mi memoria
y es su música un dulce recorrido
que conduce al poema por mi historia.
Artesana, 11-1-08
El sonetista
Expresa el escritor en un boceto
pasión y sentimiento y fantasía,
que visten a la prosa de armonía
al ritmo de su mágico secreto.
Naciendo de las letras va el soneto,
modula así el poema melodía
del alma del acento, artesanía
sinfónica capaz de todo reto.
Rimadas verso a verso sin ruptura,
inspiran sus vivencias la receta
que vierte en el tintero donosura.
Soñando la belleza como meta
del metro doblegado con soltura,
se ciñen los laureles de poeta.
Artesana, 8-10-12
El poema
La lírica se fragua en su secreto;
ocultas tras la letra negra y fría,
destilan las palabras poesía
que funde y cristaliza en un soneto.
Para pulir aristas de este reto,
la inspiración alienta melodía
con ritmo de un acento, sinfonía
sonora en un diamante claro y neto.
De la gema la rima es la tersura,
tallando cada timbre en su engastado
reluce armoniosa sin fisura.
El misterio del verso desvelado,
prosa gris que el poeta configura,
se hará luz el poema tan ansiado.
Artesana, nov. 2007
La poesía
El aliento agridulce que me guía
impregna de colores elocuentes,
repletos de matices diferentes,
el goce y la tristeza de mi día.
La pena se insinúa, melodía
que enluta pensamientos inconscientes;
las alegrías bailan relucientes
bañando con su luz mi fantasía.
Percibo el más sutil de los encantos,
la sensibilidad incluso quema
cuando quiere brotar entre quebrantos,
y, haciendo de los versos un teorema,
directriz de sonrisas y de llantos,
danza al ritmo mi vida de un poema.
Artesana, Nov. 2007
Soneto en gaita gallega
Vuelvo a las rimas de gaita gallega,
vuelvo a su metro sencillo y rotundo,
a esos momentos de gozo profundo
mientras compongo con calma estratega.
Vengo a buscar la palabra que llega
para expresar la verdad de mi mundo,
siento a la musa y su canto fecundo
rimas me inspira del alfa al omega.
Entre fonemas construyo el soneto
lleno de acentos que dan melodía
a mis vivencias tornadas poesía.
Traigo el baúl de los sueños repleto,
sean ficciones o sean verdad,
solo en el verso se harán realidad.
Artesana, 11-2-14
Mi casa poética
Yo construyo mi casa lentamente;
poniendo los ladrillos con coherencia,
acudo a los recursos de la ciencia
y a toda la inventiva de mi mente.
Raso bien la más mínima pendiente
sin salientes que alteren su cadencia
ni perturben las huellas de mi esencia
plasmada minuciosa y sutilmente.
Los extremos se igualan ras con ras,
cohesiono diferentes elementos,
refuerzo su estructura cada día...,
y, al ritmo de un armónico compás,
se eleva firmemente en sus cimientos
la sólida creación de mi poesía.
Artesana, 2-2-17
Soneto sin sinalefas
De sinalefas libro mi soneto,
confío conseguirlo con soltura
a pesar de sufrir la dictadura
del hiato requerido por decreto.
Cumplir los requisitos de tal reto
me supone la tántrica tortura
de rechazar las letras que procura
la lógica ritual del alfabeto.
Aunque parezca fácil la misión,
evitar los enlaces con vocales
sin hablar machacando la sintaxis
es tarea de mucha precisión
y bastante difícil en la praxis,
mas me gustan los retos especiales.
Artesana, 17-3-12
Lope y yo
Aunque nada me dijo a mí Violante,
como Lope compongo sin aprieto
catorce versos para mi soneto,
de los que listos llevo tres delante.
Con esta rima fácil consonante
a la mitad me hallo del cuarteto;
otro verso y me cuelo en un terceto,
sabré pasar a él sin que me espante.
En el terceto al fin me veo entrando,
compongo con soltura y por derecho,
porque a mi Musa coba sigo dando.
Como salto de estrofa me sospecho
que ya estoy estos ripios acabando:
si a catorce llegué todo está hecho.
Artesana, 2-7-12
Hacer un soneto
Con un verso comienzo de buen grado
empeñada en hacer mi poesía,
poco son dos renglones todavía,
mas al tres sigue el cuatro terminado.
Cambié de estrofa al quinto ya rimado
y sé que así me encuentro en buena vía,
pues verse ya en el centro es garantía
de estar haciendo bien lo comenzado.
He dejado detrás otro cuarteto,
solo quedan dos tríos del total,
y no creo que haya nada mal.
Como buen colofón a mi soneto
termino limpiamente este terceto
cerrando con el punto del final.
Artesana, 27-10-12
Soneto vital
La vida es un soneto bien rimado,
porque nace del alma la poesía.
Un cuarteto es la infancia todavía,
pero ya rima y metro se han marcado.
De estrofa cambias joven y lanzado.
Tus acentos le dan el ritmo al día
igual que a las palabras, melodía;
así, madura el tiempo acompasado.
Cuando puedes cuadrar el argumento,
tu historia paralela va al poema,
pues dentro está tu sello personal.
Querrías prolongar este momento,
mas, por brillante que haya sido el tema,
todo acaba en el punto del final.
No compra nadie
ni en verso ni en verdad
un solo instante
Artesana, 9-11-14
Las rimas fáciles
Poco valorados en la normativa,
los tiempos verbales no son formas huecas,
si pones un "ado" parece que pecas,
y el infinitivo no pasa la criba.
¿Cuál es el motivo de tanta diatriba?,
¿acaso estas rimas en las bibliotecas
no adornan la obra de autores con becas,
que le ven al verbo gran fuerza expresiva?
Salirse del tema por mor del recuento
o colar un ripio sí que es cerrazón,
porque sin sentido no existe argumento
aunque así se logre la terminación.
Algunos evitan las faltas veniales,
mientras que cometen pecados mortales.
Artesana, 6-7-12
Al Facebook
De viaje sin aviones ni maletas,
inmersa en un anuncio de la China,
se encuentra uno en el muro a una vecina
enseñando las fotos de sus nietas;
lograrás alternar con los poetas
ociosos o con ligues de oficina
en sitios donde expertos en cocina
numeran sus riquísimas recetas.
Si husmeas puedes ver el reservado
oculto de cotorras criticonas
negando la existencia de un romance.
Es así su portal abigarrado,
te acerca hasta el hogar de otras personas
o deja que ellas vengan a tu alcance.
Artesana, 3-10-12
Tus ojos
Dos escondidos mares sosegados
insensibles a ruegos ni protestas,
sabiendo que se ahogan las propuestas
en el fin de sus límites salados.
lunas llenas con destello acariciante,
oscureciendo tristes su pupila,
ensombrecen si quien las encandila
no le entrega su luz solo un instante.
Siempre, siempre, sus ojos son hermosos,
o inocentes o perversos o pasivos,
naufrago ante los guiños de su espejo.
Espero poder verlos cariñosos,
tentadores, sin diques defensivos,
ofreciéndome amor en su reflejo.
Artesana, 3-10-12
La soberbia
La soberbia del hombre intolerante
defendiendo un error recalcitrante
con una inconsistencia tan constante
marca la sinrazón de su talante.
Decide que los otros son peores
porque no identifica sus colores,
sin pararse a pensar que hasta las flores
presentan variedad en los olores.
El cercado que eleva el arrogante
para aislar a los seres "inferiores"
lo aparta del entorno circundante.
Y allí sigue sembrando sus errores
cuando es mucho más sabio y elegante
arrancar la raíz de los rencores.
Artesana, 20-7-12
Sin inspiración
Me supone más pena que placer,
recorrido el camino acostumbrado,
encontrar el asunto deseado
a pesar de buscarlo por doquier,
porque no es nada fácil componer
cuando los temas huyen del teclado
o la musa se escapa de mi lado
sin cumplir con su amable menester.
La cosa no presenta buen cariz,
necesito una nueva idea urgente
que me sirva de base de la trama.
Y al final mareando la perdiz
he logrado un poema diferente
para volver a hacer el versograma.
Artesana, 8- 12- 12
Sin inspiración
No puedo, tras las fibras de mi ser,
encontrar el matiz afortunado
para centrar el verso deseado
a pesar de buscarlo por doquier,
pues no veo posible componer
cuando las rimas huyen del teclado
o la musa se marcha de mi lado
descuidando su grácil menester.
La cosa no presenta buen cariz,
parada, con la solución ausente,
desando los esquemas del poema,
mas por fin -mareando la perdiz-
he logrado la forma conveniente
de cumplir la propuesta sin problema.
Artesana, 13- 5- 14
Esperando a la musa
La musa se marchó tras un amor,
y mi pluma no marcha sin su mano
impulsora del verso cotidiano,
pues ella se llevó cualquier primor.
No logro componer con el calor
y los ruidos cansinos del verano.
No puedo, cada verso suena vano
al ritmo de las gotas de sudor.
Vuelve ya, dulce diosa parnasiana;
escribo de llegadas y no llegas,
¿cómo quieres que luzcan mis escritos
si siento tu presencia tan lejana?
Por amar de tu condición reniegas...,
así que yo me voy de chiringuitos.
Artesana, 22-7-16
La celosía
Anoche me asomé a la celosía
buscando allí tu faz iluminada.
Como busca un sediento el agua ansiada,
iba a ti con el ansia que sentía.
No saciaste la sed de mi agonía;
la luna, en tus pupilas apagada,
me negaba la luz más deseada,
esa luz que conmigo se encendía.
Dime quién te complace los antojos,
quién mendiga los besos de tu boca
y al dios de tus sentidos solo invoca.
No me escondas la niña de los ojos,
¿en dónde está la clave que desvela
el tupido metal de tu cancela?
Artesana, 17-10-16
La metáfora
Sal fina que al poema da sabor,
aportando un concepto matizado
y alguna pincelada de color
a la clave del verso deseado.
Comparación repleta de valor
por su aporte semántico cargado
de riqueza expresiva y sazonado
al punto requerido del autor.
Un enlace sinónimo perfecto
al usar un vocablo diferente
con más gracia que el de sentido recto.
La metáfora nace en el consciente,
mas nunca este recurso tiene efecto
sin llegar a la fibra subconsciente.
Artesana, 1-12-12
La metáfora
Sal fina que al poema le da sabor,
aportando un concepto bien matizado
y alguna pincelada rica en color
a las claves de un verso fundamentado.
Comparación repleta de gran valor
tras un giro semántico siempre cargado
de expresivas riquezas y sazonado
como quede sabroso para su autor.
Un sentido sinónimo casi perfecto
luce, si es bien usado transversalmente,
incluso con más gracia que el suyo recto.
La metáfora llega por el consciente,
pero nunca ha tenido brillo su efecto
sin tocar a las fibras del subconsciente.
Artesana, 16-3-14
El sujeto
La cosa, el animal o la persona
que realiza con propiedad la acción
del verbo principal en la oración
o del que algo se dice o se razona.
Aunque si existe nunca se cuestiona,
a veces no aparece su función,
pues es de impersonal predicación
la frase donde llueve, nieva o tona.
El yo y el tú no tienen competencia,
vayan en singular o con plurales
el morfema verbal lo muestra neto.
En el "se" indefinido va su esencia,
también los omitidos son reales
y en sí llevan la marca del sujeto.
Artesana, 15-12-12
El verbo (atroismo)
El sujeto presume de importante,
mas sin verbo no existe la oración
porque, soporta el peso de la acción,
sea activo o pasivo su talante.
A veces, como uno no es bastante,
al principal le sigue un segundón
por completar mejor la información
de la proposición predominante.
Puede ser predicado nominal,
donde es nexo sin más aditamentos,
y si tiene predicación verbal
lidera una legión de complementos
con los que en el análisis responde
al a qué, cómo, cuándo, quién o dónde.
Artesana, 22-12-12
Complemento directo
Es sobre quien recae lo referido;
como prueba, con "qué" se le cuestiona,
y en pasiva, poniéndolo invertido,
el papel de sujeto le funciona.
Por delante o detrás se posiciona
dentro del predicado al núcleo unido,
lo introduce una "a" si es referido
a la acción que recibe una persona.
Con forma de pronombre, va delante
del verbo sin que los separe nada;
si de un varón es "lo" representante,
puede cambiar por "le" la forma usada.
Atañe a la predicación activa,
mas solo en la oración que es transitiva
Artesana, 3-1-13
El CD (poético)
Complemento sin comas ni prudencia,
que nombra al elemento señalado
con certeza, pues siempre va enlazado
a la acción donde invocan su presencia.
Me dejan las funciones de su esencia
decir quien es ahora el ser amado
o ser yo misma el nombre deseado
para aquel que me tenga deferencia.
¿A quién sin su amistad saludaría?
¿A quién con ilusión amar podría?
Vivimos de la acción, hacemos cosas,
y en cada cosa vive un complemento
que contará entre cardos o entre rosas
lo que sé, lo que vivo, lo que siento.
Artesana, 7-6-15
El adjetivo
A veces soy, brillando en la apariencia,
epíteto vacío de funciones;
y a veces, sin fulgor ni pretensiones,
califico cualquier oculta esencia.
Penetro lentamente la conciencia,
donde puedo, alentando convicciones,
ser la luz para muchas decisiones
o una sombra que amargue la existencia.
¿Quién duda del poder de un adjetivo
si el nombre en sus sentidos va cautivo?
Quisiera conseguir el punto justo,
verme siempre investido de verdad,
mas todos colorean a su gusto
el cristal con que ven la realidad.
Artesana, 18-6-15
La coma
No quiero estar cortando tus razones,
y verme como un punto discordante,
de trazo tan rotundo y tan cortante
que eleve entre nosotros contenciones.
Prefiero entrelazar las oraciones,
abrirme a las propuestas del durante;
ser coma pizpireta que va errante
marcando por tu texto indicaciones.
Déjame que resbale, letra a letra,
hasta llegar al sitio conveniente;
aguarda a que te indique, complaciente,
la pausa que a los dos nos compenetra,
pues amar con perfecta ortografía
es parte del amor a la poesía.
Artesana, 1-5-14
La coma
Aunque a veces resoplen por mi causa,
colocada en el sitio conveniente,
marco el sitio perfecto de la pausa
donde el verso respira cabalmente.
Soy puente entrelazando las ideas
o aíslo una profunda reflexión;
un faro entre las líricas mareas
que el poeta desata en su emoción.
No llevo hasta el extremo mis funciones
del punto con sus órdenes tajantes,
pero gracias a mí las oraciones
le dan tono a sus ritmos ondulantes.
Sin ser nota consigo melodía
y así brilla en los versos la poesía.
Artesana, 14-6-15
Mis deseos (sin a)
Los deseos conducen nuestros sueños,
son reflejos de gustos imposibles,
pretensiones que siguen invisibles
si no pueden cumplirse sus empeños.
Son gritos emitidos desde el fondo
del mismo yo, después mis inquietudes
se esconden sin que goce sus virtudes
y viven inconscientes en lo hondo.
Si puede conseguir por fin mi suerte
revestir su presente de millones,
los iré recorriendo de uno en uno.
Podré tener lo que el dinero oferte,
pero me temo que mis ilusiones
solo con cheques no compren ninguno.
Artesana, 19-5-13
No encuentro fe
Tu nombre lo pronuncio como un cuento,
desprovisto de todo su sentido;
solo el viejo y monótono sonido,
hecho un eco sin voz ni sentimiento.
Se disuelven los sones con el viento;
¿quien devuelve el silencio contenido?,
en pos de los pretéritos de olvido,
se fue de mi recuerdo tu momento.
Un tiempo hice de ti mi religión,
no pensé ni en el cómo ni el por qué...;
y hoy, que logré por fin mi redención,
feliz porque tus credos olvidé,
quieres ver si te tengo devoción,
pero dentro de mí no encuentro fe.
Artesana, 4-5-17
La calor (sin e)
La calor ronda airosa cada piso;
librando las cortinas, nos acosa
y asalta mi salón jacarandosa
para cuajar sus grados sin aviso.
Poco a poco, las horas van pasando,
la adivino adosada a mi cristal;
suda un halo pringoso, como blando...,
con una calma casi fantasmal.
La chicharra da "música" al sopor;
yo, asfixiada, no aguanto su tortura,
mas canta la soprano aficionada.
Y al final, aliviando tanto ardor,
la luna, compasiva, nos procura
su paz bajo la tibia madrugada.
Artesana, 4-8-15
El calor -todo con "e"-
El estío penetra hasta el rellano,
asciende a las ventanas y reposa
sobre la telaraña pegajosa
donde medra la fiebre del verano.
Traicionero, pesado y envolvente,
su insecto teje velos, redes, tules...,
y recubre a su presa lentamente,
convirtiendo mis nervios en gandules.
Suena el eco de los ventiladores,
que, en su baile con la temperatura,
me tienen la cabeza mareada.
Finalmente, tras estos sinsabores,
Selene, relumbrante de frescura,
nos regala su noche atemperada.
Artesana, 6-8-15
Letras (soneto sin la i)
Las letras son las voces capturadas
en el negro trazado de una hoja;
de sus sones el eco se despoja
para armar las palabras deseadas.
Palabras de certeros referentes
donde yacen formando este poder
capaz de darle nombre a cada ser
y expresar lo que crean nuestras mentes.
Sus fonemas nos llenan de razones,
no hay nada que contenga tus deseos
al amparo del verbo consagrado.
Son la razón total cuando compones,
tan solo de sus reglas somos reos
delante del papel o del teclado.
Artesana, 20-6-15
El romance (sin o)
Quien llega hasta la lírica rimada
halla en él una base referente
para emprender sin pena y hábilmente
la aventura a la Musa dedicada.
Fue el cantar de la épica narrada,
mas esta sencillez tan eficiente
le gana la aquiescencia de la gente
amante de su estética alternada.
Siempre en pares, sus rimas esenciales
enriquecen a la literatura
a pesar de su carga de humildad,
pues sus gestas plebeyas y reales,
repletas de gallarda galanura,
relatan nuestra hispana realidad.
Artesana, 13-7-15
El nombre (sin u)
Al principio de todo, ya era el verbo,
la palabra de Dios, por siempre eterna,
revestida con devoción materna
y haciéndose vocablo en el acervo.
El habla es limpia integración fraterna,
el arma donde se libera el siervo,
logramos escapar de la caverna
al saber el pintor nombrar al ciervo.
Son fonemas, se adhieren a las cosas
como parte invisible de ese ser.
Los geranios, los lirios y las rosas,
el amor, las caricias, el saber,
el cosmos era el caos, y vino el hombre
a darle a los objetos voz y nombre.
Artesana, 25-3-14
Soneto asonante al viernes
El viernes he elegido para el reto,
introductor del fin de la semana
a medias entre el jueves que trabaja
y el sábado de fiesta el día entero.
La mañana ya tiene otro reflejo,
aunque se haga penosa la jornada
pensando en disfrutar luego de marcha,
se cumple hasta la hora del relevo.
Hay gente que lo espera porque cobra,
quien quiere disfrutar con los amigos
y quien, tan solo verse en la poltrona.
Yo prefiero la ducha generosa,
vestidito, tacón, perfume, abrigo,
y salir renovada a hacer historia.
Artesana, 4-11-13
Mi lira
Habito los silencios absolutos
disuelta entre el verdin del agua quieta;
me filtro por los huecos de una grieta
y afloro en manantiales impolutos.
Llevo rastros de polen diminutos
sobre la crin del viento hasta la meta
perfumada al azar de la veleta,
que nunca llegará a lucir sus frutos.
Sobre el papel me achico o me agiganto,
es mía la verdad de la mentira,
yo controlo la risa como el llanto.
Nadie puede por mí tañer mi lira,
son míos los sonidos de su canto
porque es mío el afán que los inspira.
Artesana, 2-7-15
La estrella más hermosa
En letras desbordantes de poesía
o en rimas de prosaica simple prosa,
las penas de la vida y la alegría
acuden a mi pluma minuciosa.
Me asalta su retórica armonía
con versos donde brilla primorosa,
capaz de iluminarse cada día,
la estrella creativa más hermosa.
Fugaces, bajo forma de sonetos,
alumbran la existencia de otra gente,
pues nada los retiene en mi interior.
Ceñidos a cuartetos y tercetos,
recorren su camino reluciente
ajenos a la mano del autor.
Artesana, 8-7-15
Sinestesias
Aromas de colores musicales,
sabores melodiosos, dulces tactos...,
las sensaciones se unen en contactos
sin sus significados naturales.
Me asaltan impresiones materiales,
llenando las pulsiones de mis actos
intercambiables pálpitos abstractos
teñidos por conceptos personales.
Percibo la existencia más completa;
quisiera compartir su intensidad,
mas solo así mi mente la interpreta.
¿Las sinestesias pueden ser verdad
o son mis veleidades de poeta,
que sienten con su propia realidad?
Artesana, 11-7-15
¿Dónde están?
¿Dónde irá la sonrisa que he cuidado,
los ojos donde el brillo parpadea?
¿Podría reencarnarse tu ralea
con hechizos de un mágico mercado?
¿Dónde irá cada pálpito besado?,
¿acaso se los lleva la marea
del tiempo, persistente en su tarea
de llevarse los muertos al pasado?
¿Volverán a vagar viejos jardines
nuestras almas, igual que dos mastines
buscando el paradero de los besos,
las lágrimas, el ansia, la locura...?,
¿o nada quedará de esta aventura
cuando en polvo se vuelvan nuestros huesos?
Artesana, 23-1-16
.
Glosa con las palabras de las rimas de un soneto del poeta y compositor Rafael de León.
Me avisaron a tiempo
Me avisaron a tiempo: ten cuidado,
mira que miente más que parpadea,
que no le va a tu modo su ralea,
que es de lo peorcito del mercado.
Que son muchas las bocas que ha besado
y a lo mejor te arrastra en su marea
y después no te arriendo la tarea
de borrar el presente y el pasado.
Pero yo me perdí por tus jardines
dejando que ladraran los mastines,
y ya bajo la zarpa de tus besos
me colgué de tu boca con locura
sin miedo de morir en la aventura,
y me caló tu amor hasta los huesos.
Rafael de León
Vivimos
Vivimos por la prisa entretenidos,
quejándonos del tiempo y de sus daños,
pero al fin acabamos entre engaños,
con los sueños del alma ya perdidos.
Del vivir nunca somos entendidos;
crecemos madurando desengaños,
y solo valoramos esos años
mientras pueden gozar nuestros sentidos.
Conoces a la infancia ya naciendo,
la juventud te enseña a amar amando,
pues el sol a esta edad reluce ardiendo...
Te irá la madurez sus frutos dando,
mas también los achaques van creciendo,
a la vejez la aprenderás penando.
Artesana, 27-1-16
AMANTE DESESPERADO DEL PREMIO
Y OBSTINADO DE AMAR"
¡Qué perezosos pies, que entretenidos
pasos lleva la muerte por mis daños!
El camino me alargan los engaños
y en mí se escandalizan los perdidos.
Mis ojos no se dan por entendidos;
y, por descaminar mis desengaños,
me disimulan la verdad los años
y les guardan el sueño a los sentidos.
Del vientre a la prisión, vine en naciendo;
de la prisión iré al sepulcro amando,
y siempre en el sepulcro estaré ardiendo.
Cuantos plazos la muerte me va dando
prolijidades son, que van creciendo,
porque no acabe de morir penando.
Quevedo
El asilo
Espiaban mis ojos
los vidrios abiertos,
y asomé la cara
detrás del lienzo;
alguien sollozando,
desgarró el silencio,
hasta la otra alcoba
sus lloros salieron.
Suplicaba un vaso;
yo, aferrado al suelo,
vi como arrojaba
vómito en el lecho.
Se me heló la sombra
y sentí que a intérvalos
una ansiedad rígida
me agitaba el cuerpo.
Allí ya no hay día
último o primero.
Esos negros ruidos,
en mi blanco pueblo,
eran un contraste,
mas, visto el misterio,
de aquellas tinieblas,
escapé al momento.
Tan solos, tan solos,
no están ni los muertos.
Artesana, 31-1-16
.
Llanto nocturno
Rasgaban sus ojos
dos focos abiertos,
le ornaba la cara
su gorrito en lienzo.
Gritó sollozando,
rompiendo el silencio,
cuando de la alcoba
sus padres salieron.
Trae la madre un vaso
sin pisar el suelo,
y el padre arrojaba
su hastío en el lecho;
No había ni sombra,
pero aún con intérvalos
sale aguda y rígida
la voz de su cuerpo.
Ya pasó este día,
y, como el primero,
sonaban sus ruidos
a través del pueblo.
Gritos de contraste
que eran un misterio,
¡Rey de las tinieblas,
que calle un momento!
Al fin calla y, solos,
caen de sueño muertos.
Artesana, 2-2-16
.
RIMA LXXIII
Cerraron sus ojos,
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.
La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.
Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil rüidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:
—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!
Bécquer
Locura
A veces la marea se alborota
y el ancla rompe altiva su cadena
si un amargo reflejo en luna llena,
bajo el azul, sobre la piedra brota.*
Pero, vuelto a la orilla que lo acota,
vuelve mi corazón a su faena*
dejando bajo el fango cualquier pena
cuando cura su angustia el alma rota.
A veces habla solo, a veces canta;*
perdiendo la conciencia del recato,
escapa desde el pecho a la garganta
para hacerse de calma o arrebato.
Es valiente al momento que se espanta,
porque en amor locura es lo sensato. *
Artesana, 12-2-16
.
GLOSA: Cuatro versos de otros tantos poemas de Antonio Machado
.
bajo el azul, sobre la piedra brota.
vuelve mi corazón a su faena
A veces habla solo, a veces canta.
porque en amor locura es lo sensato
¿Amor?
Vendería mi alma por tenerte,
por escribir tu nombre en un poema
y, sola, mientras tanto amor me quema,
me guardo cada rima que iba a hacerte.
Me creí siempre dueña de mi suerte,
pero hoy, aunque ya no tenga tema,
solo entiendo a mi voluntad blasfema
y pierdo hasta la fe por no perderte.
No siento sino aquel postrero beso
cortado por la hiel de los rencores;
ya es un hábito amargo mi perdón.
Derrotada, ante el folio, te confieso
que, si nací al nacer a tus amores,
morir..., muero con la separación.
Artesana, 14-2-16
alma
escribir;
sola
guardo
siempre
aunque
entiendo
fe
sino
cortado
hábito
confieso
nací
morir
Por vos muero
Escrito está en mi alma* vuestro gesto,
y cuanto yo escribir* de vos deseo;
vos sola* lo escribisteis, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.
En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.
Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma mismo os quiero.
Cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir, y por vos muero.
Garcilaso de la Vega
Amor de verano
Dichosos vagaban bajo los frutales,
que se cimbreaban rojos y cargados.
Luego recorrían los campos dorados
donde amarillaban los rubios trigales.
Junto al quieto lago de azules cristales,
cuando anochecían los cielos ahumados,
la luna besaba sus cuerpos quemados
por el sol que abrasa los verdes jarales.
Conocieron grises buscando la umbría
y ocres desvalidos con gusto a sequía
de los matorrales secos del solano,
pero la amorosa y ardiente paleta
nunca pintaría la dicha completa...,
se mustió el color al fin del verano.
Artesana, 18-2-16
Luz interior
No siempre puede haber explicaciones:
a veces todo es negro alrededor,
a veces todo es lluvia de color
y tu alma una fuente de canciones.
No siempre el mundo atiende a tus razones;
teñida de alegría o de dolor,
no siempre puede darte su calor
la celeste unidad que presupones.
Escucha la retórica divina,
sacude el barro gris que te embadurna,
desclava de tu pena cada espina...
Llenando de esplendores la rutina,
mata la indiferencia taciturna,
pues dentro está la luz que te ilumina.
Artesana, 20-2-16
..........................
Glosa con 4 versos de este poema
Ama tu ritmo
Ama tu ritmo y ritma tus acciones
bajo tu ley, así como tus versos;
eres un universo de universos
y tu alma una fuente de canciones.*
La celeste unidad que presupones*
hará brotar en ti mundos diversos,
y al resonar tus números dispersos
pitagoriza en tus constelaciones.
Escucha la retórica divina*
del pájaro, del aire y la nocturna
irradiación geométrica adivina;
mata la indiferencia taciturna*
y engarza perla y perla cristalina
en donde la verdad vuelca su urna.
Rubén Darío
El otoño
Poco a poco. se siente el suelo blando
bajo el seco crujido de las hojas;
se desnudan por la arboleda clara
los álamos mirando al infinito.
Marchito va quedando casi todo:
posada entre los ocres ya sin flores,
suplica la paloma alguna paz
al zureo cansino de los vientos.
El alma de las ninfas se enternece
mientras el tronco seco se hace cárcel
deteniendo a los ríos del verdor
y, alentadas de plácida hermosura,
le traerán el otoño a cada vida,
cubierto de dorada excelsitud.
Artesana, 5-3-16
Glosa con las palabras de las rimas de un soneto de Juan Ramón Jiménez.
blando hojas clara infinito.
paz todo flores viento
cárcel enternece verdor
hermosura vida excelsitud
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