Gripe - clásico y blanco-
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Gripe - clásico y blanco-
Artesana Miér 23 Ene 2019, 02:40
Gripe
El termómetro sube a treinta y nueve,
la garganta me duele cuando trago,
no puedo levantarme del lumbago,
y me dicen que solo es gripe leve.
Por el parque las flores de la nieve
van cayendo serenas en el lago;
tras el tibio cristal, febril divago
sobre sus blancos copos de alma breve.
El estado de ensueño difumina
las fronteras de la imaginación.
¿No es la razón quien ata al pensamiento?
La musa, bajo forma de aspirina,
me devuelve a la simple inspiración
donde dicta el consciente lo que siento.
Artesana, 22-1-19
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Gripe
El termómetro pasa treinta y ocho,
si respiro me duele la nariz,
no puedo ni siquiera levantarme,
y me dicen que solo será gripe.
Por el parque las flores de la nieve
florecen entre el verde de las copas;
tras el tibio cristal, febril divago
siguiendo sus alados algodones.
El estado de ensueño le desata
las fronteras a la imaginación.
¿No es la razón quien ata al pensamiento?
La musa, bajo forma de aspirina,
me devuelve a la simple realidad
donde bebe la tinta de mi pluma.
Artesana, 22-1-19
El termómetro sube a treinta y nueve,
la garganta me duele cuando trago,
no puedo levantarme del lumbago,
y me dicen que solo es gripe leve.
Por el parque las flores de la nieve
van cayendo serenas en el lago;
tras el tibio cristal, febril divago
sobre sus blancos copos de alma breve.
El estado de ensueño difumina
las fronteras de la imaginación.
¿No es la razón quien ata al pensamiento?
La musa, bajo forma de aspirina,
me devuelve a la simple inspiración
donde dicta el consciente lo que siento.
Artesana, 22-1-19
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Gripe
El termómetro pasa treinta y ocho,
si respiro me duele la nariz,
no puedo ni siquiera levantarme,
y me dicen que solo será gripe.
Por el parque las flores de la nieve
florecen entre el verde de las copas;
tras el tibio cristal, febril divago
siguiendo sus alados algodones.
El estado de ensueño le desata
las fronteras a la imaginación.
¿No es la razón quien ata al pensamiento?
La musa, bajo forma de aspirina,
me devuelve a la simple realidad
donde bebe la tinta de mi pluma.
Artesana, 22-1-19
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