Procesionan dentro de mí
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Procesionan dentro de mí
Procesionan dentro de mí
No importa cuándo es Semana Santa
ni el ambiente que haya alrededor;
si toca un año frío o de calor...:
la primavera sus saetas canta.
Dónde esté, mi mirada se abrillanta
delante de la Cruz del Redentor
y, ante la Madre del Mayor Dolor,
las lágrimas me amargan la garganta.
Todas las sensaciones las viví
con este alegre luto, loco y cuerdo,
que guardo de anteriores ocasiones.
No importa porque ya dentro de mí
procesionan las calles del recuerdo
los pasos de las mismas emociones.
Artesana, 4-4-23
No importa cuándo es Semana Santa
ni el ambiente que haya alrededor;
si toca un año frío o de calor...:
la primavera sus saetas canta.
Dónde esté, mi mirada se abrillanta
delante de la Cruz del Redentor
y, ante la Madre del Mayor Dolor,
las lágrimas me amargan la garganta.
Todas las sensaciones las viví
con este alegre luto, loco y cuerdo,
que guardo de anteriores ocasiones.
No importa porque ya dentro de mí
procesionan las calles del recuerdo
los pasos de las mismas emociones.
Artesana, 4-4-23
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